Ezra Pound

 

Poeta y ensayista norteamericano nacido en Hailey, Idaho, en 1885.


A la edad de doce años ingresó a Cheltenham, una escuela militar donde estudió griego y latín. Luego ingresó a la Universidad de Pennsylvania para aprender otras lenguas, y a partir de 1906 se estableció en Europa, principalmente en Italia e Inglaterra, desde donde promovió dos grandes movimientos de vanguardia: el imaginismo y el vorticismo.


A finales de la segunda guerra mundial fue acusado de alta traición y detenido por los aliados en Italia, y en 1946, tras ser declarado paranoico, fue internado en un sanatorio mental en Washington.


De su obra poética merecen destacarse "Personae" en 1926, una recopilación de poemas breves, y "Cantos" en 1970, considerada como una de las epopeyas en lengua inglesa más importantes del siglo XIX, y a la que dedicó cuarenta y cinco años de su vida.


Como crítico contribuyó a la renovación de la poesía y apoyó entre otros, a T.S. Eliot y James Joyce.


Murió en Venecia en 1972.

Encargo

Id, canciones mías, al solitario y al insatisfecho,

id también al desquiciado, al esclavo de las convenciones,

llevadles mi desprecio hacia sus opresores.

Id como una ola gigante de agua fría,

llevad mi desprecio por los opresores.



Hablad contra la opresión inconsciente,

hablad contra la tiranía de los que no tienen imaginación,

hablad contra las ataduras,

id a la burguesa que se está muriendo de tedio,

id a las mujeres de los barrios residenciales,

id a las repugnantemente casadas,

id a aquellas cuyo fracaso está oculto,

id a las emparejadas sin fortuna,

id a la esposa comprada,

id a la mujer comprometida.



Id a los que tienen una lujuria exquisita,

id a aquellos cuyos deseos exquisitos son frustrados,

id como una plaga contra el aburrimiento del mundo;

id con vuestro filo contra esto,

reforzad los sutiles cordones,

traed confianza a las algas y tentáculos del alma.



Id de manera amistosa,

id con palabras sinceras.

Ansiad el hallazgo de males nuevos y de un nuevo bien,

oponeos a todas las formas de opresión.

Id a quienes la mediana edad ha engordado,

a los que han perdido el interés.



Id a los adolescentes a quienes les asfixia la familia...

¡Oh, qué asqueroso resulta

ver tres generaciones reunidas bajo un mismo techo!

Es como un árbol viejo con retoños

y con algunas ramas podridas y cayéndose.



Salid y desafiad la opinión,

id contra este cautiverio vegetal de la sangre.

Id contra todas las clases de manos muertas.

UNA TEMPORADA EN EL INFIERNO

Arthur Rimbaud

Hace Tiempo, si mal no recuerdo , mi vida era un festín en el que se abrian los corazones  , en el que fluian  todos los vinos.


Una noche, senté a la Belleza en mis rodillas. -Y la encontré amarga. -Y la Escupi.




Me armé contra la justicia.




Y huí. ¡Oh brujas, oh miseria, oh saña: sólo a ustedes  fue confiado mi tesoro!

Conseguí disipar en mi espíritu todo resto de humana esperanza. Sobre toda alegría, para estrangularla, realicé el salto de la Fiera salvaje.


Llamé a los verdugos para morir mordiendo la culata de sus fusiles. Convoque a todas la plagas para así poder ahogarme en la arena, en la sangre. La desdicha fue mi dios. Me revolqué en el barro mas prutrefacto. El aire del crimen me secó. Engañe a la locura.


Y la primavera me dio la risa horrenda del idiota.


Pero, recientemente, a punto ya de morir, decidí buscar la llave que me abriera las puertas del antiguo festín, en el que, al fin , recobraría el apetito.

La caridad es esa llave. -¡Esta inspirada afirmación demuestra que he soñado!


"Siempre serás una hiena, etc...", exclamaba el demonio que me coronó con sus suaves espinas. "Bien, gánate a pulso la muerte con todos tus hambres , y tu egoísmo y todos los pecados capitales."


¡Bueno! Ya he tenido suficiente...: -Pero , querido Mefisto, se lo ruego, ¡no se irrite tanto! A la espera de esas pequeñas humillaciones que no acaban de llegar, arranco, para u sted que ama el escritor la ausencia de facultades descriptivas o instructivas, unas cuantas hojas naseabundas de mi carnet de condenado.

Arhur Rimbaud.. El Principe

http://www.elortiba.org/rimbaud.html

1. La Estacion PRE Fetal.........................

LAWRENCE FERLINGHETTI


Lawrence Ferlinghetti nació en Nueva York en 1919, vive en San Francisco, espero que muchos años más...El último poeta beat, la poesía en persona sobreviviendo a un siglo al que analizó, criticó, hizo la crónica en verso, le sacó las tripas. Un toro entre ovejas. Ferlinghetti es el máximo representante del movimiento poético de San Francisco , que no sólo engloba a los beat , sino a una gran cantidad de poetas de diferentes tendencias a los que apoyó u apoya a través de su librería “The City Lights” , de la revista que creó “City Lights magazine” y de los recitales poéticos fue la base de un movimiento sin parangón en la poesía mundial. Como todo su movimiento su poesía trata del mundo que le rodea , pero con la mirada crítica y del desencanto, sobre el mundo en general, pero sobre todo sobre la política y la sociedad norteamericana donde vive, el “sueño americano” se desmorona entre sus estrofas. Al estilo de su amigo Kenneth Rexroth es un anarquista que utiliza su obra impregnada de todo tipo de influencias literarias , de Dante a Lorca, para utilizarla como arma , para hacer proselitismo en busca de un mundo diferente y, si no es posible, mostrar los errores y los horrores que él ve.

Cristo se bajo






Cristo se bajo
de Su Árbol desnudo
este año
y huyó a donde
no hubieran árboles de navidad arrancados






Cristo se bajó
De su árbol desnudo
Y huyó a donde
No hubiera árboles de navidad dorados
ni árboles de Navidad plateados
ni árboles de Navidad de papel de estaño
ni árboles de Navidad de plástico rosado
ni árboles de Navidad de oro
ni árboles de Navidad negros
ni árboles de Navidad celestes
adornados con velitas eléctricas de lata
y tíos pesados y creídos






Cristo se bajó
de su Árbol desnudo
este año
y huyó a donde
ningún intrépido vendedor ambulante de Biblias
recorriera el países
en un cadillac de dos tonos
y donde ningún nacimiento
completo con niño de plástico y pesebre
llegara por correo certificado
el niño con entrega inmediata
y donde los Magos de televisión
no cantaran en silencio sin voces.




Cristo se bajó
de su árbol desnudo
este año
y huyó a donde
ningún gordo desconocido y bonachón
vestido de franela roja
con barba de mentira
caminara haciéndose pasar
por una especie de santo del Polo Norte
a través del desierto de Belen Pennsylvania
en un trineo Volkswagen
arrastrando por renos retozones de Adirondack
con nombres alemanes
y cargado de sacos de Humildes Regalos
ara el Niño Dios que cada uno se imagina






Cristo se bajó
de su árbol desnudo
este año
y huyó a donde
no lloriquearan que la Nochebuena es fría
y los ángeles del radio City
no patinaran sin alas
en un país de las maravillas todo nevado
entrando a un cielo de alegres cascabeles
diariamente a los 8:30
con matinés de la Misa del Gallo


Cristo se bajó
de su árbol desnudo
este año
y se fue a refugiar silenciosamente en
el vientre de una anónima María otra vez
donde en la noche oscura
del alma anónima de cada uno
el espera otra vez
una inimaginable
e imposible
inmaculada Reconcepción
la más loca de las Segundas Venidas

LOS HOMBRES HUECOS

                                                 t . s  eliot



Somos los hombres huecos
Somos los hombres rellenos
Inclinados unos con otros
La cabeza llena de paja. ¡Pobres!
Nuestras voces secas, cuando
Susurramos juntos
Son suaves y sin sentido
Como el viento sobre el pasto seco
O pies de ratas sobre vidrio roto
En nuestra bodega seca
Figura sin forma, sombra sin color,


Fuerza paralizada, gesto sin movimiento;
Aquellos que han cruzado
con mirada decidida, al otro reino, al de la muerte
Recuérdennos, -si es que lo hacen- no como perdidas
Violentas almas, sino sólo
Como los hombres huecos
Los hombres disecados.


II


Ojos que no me atrevo a encontrar en sueños
En el reino de los sueños de la muerte
Ellos no aparecen
Allí los ojos son
Luz solar sobre una columna rota
Allí, está un árbol balanceándose
Y las voces son
En el canto del viento
Más distantes y más solemnes
Que una estrella desvaneciéndose.


Déjame estar lejos
En el reino de los sueños de la muerte
Déjame también ponerme,
Tales disfraces deliberados
Saco de rata, piel de cuervo,
Cruces del campo santo
Que se comportan como el viento se comporta
No mas cerca -
Ni siquiera en ese encuentro final


En el reino de las penumbras




III




Esta es la tierra muerta
Esta es tierra de cactus
Aquí las imágenes de piedra
Se levantan, aquí reciben
la súplica de la mano de un hombre muerto
Bajo el parpadeo de una estrella que se desvanece.
Es así
En el otro reino de la muerte
Despertando sólo
A la hora en que estamos
Temblando con ternura
Labios que podrían besar
Componen rezos para piedras muertas.




IV


Los ojos no están aquí
Aquí no hay ojos
En este valle de estrellas que agonizan
En este valle hundido
Esta mandíbula rota de nuestros reinos perdidos
En estos últimos lugares de reunión
Vamos a tientas, juntos
Evitando hablar
Reunidos a la orilla del río caudaloso
Ciegos, a menos
Que los ojos reaparezcan
Como la estrella perpetua
Rosa multifoliada
Del reino crepuscular de la muerte
La única esperanza

De los hombres vacíos.


V


Aquí vamos alrededor del espinoso peral
Espinoso peral espinoso peral
Aquí vamos alrededor del espinoso peral
A las cinco en punto de la mañana .
Entre la idea
Y la realidad
Entre el movimiento
Y el acto
La sombra cae
Porque tuyo es el reino
Entre la concepción
Y la creación
Entre la emoción
Y la respuesta
La sombra cae
La vida es muy larga


Entre el deseo
Y el espasmo
Entre la potencia
Y la existencia
Entre la esencia
Y el descenso
La sombra cae
Pues ligero es el reino
Pues ligero es
La vida es
Pues ligera es la


Así es como el mundo acaba


Así es como el mundo acaba


Así es como el mundo acaba......




No con una explosión sino con un sollozo.