MUÑECO

" Muere Hombre Adulto de 36 años en tiroteo con la Policia, a metros de la Estacion de City Bell"



Rezaba el diario de la mañana.


Apenas ponía un nombre difuso a la muerte alguien


que adornaria la pagina de policiales.


Hasta mañana cuando ya fuera noticia vieja.


Su hermano policia lo quizo endezar...


La tipica de chico con hambre..


Padre borracho..


madre puta


... no prostutita sino puta...


cagado a palos y violado por su tio a las 7...


Como en todo Barrio...


Hermanos chorros y narquitos


luego policias .


Siempre le decia " la unica forma del salir de aca"


" es hacerte Cobani"


el tenia 12 y ya robaba stereos a los burgueses del barrio.


Y todas las semanas dormia 2 o 3 dias en la taqueria....


Tenia buen corazon .


Nunca le pegaba a nadie del barrio


aunque fuera el hijo del abogado,


salvo excepciones.


Muñeco…


Nunca termino 7 grado,


poximran no aspiro


Porque no era la onda


y nunca escucho cumbia, porque tenia un estilo propio.










Las damas de " atrás de la vía" lo seguían como su sex simbol...


“nena yo no me caí del cielo, si quieres puedes apostar"...


rezaba la remera que me regalo cuando cumplí 16...


Una noche tomo tanto rehinol que no entendia quien era,


consiguio una pistolita de juguete y salio..


" a cazar Conchetos" como el le decia.....


Cruzo las vias persiguiendo fantasmas,


enfrentadose a las sombras...


Llego a la ciudad y entro a un boliche...


todos lo vieron enegrecerse


sacar la pistolita de aguas


horrorizarlos


haciendoles sentir la muerte en la cara...


y llegaron de azul ...


le amputaron un brazo y


le quebraron la pierna a palazos..


Estuvo 3 noches en un reformatorio en calle 44....


una noche escapo por la ventana que daba a la avenido.


Tomo el tren y llego a su casa...


Llego al deposito del fonde..agarro 3 bidones de Gasoil..


y prendio fuego su casa...


Cruzo la via y se fue...


nadie supo mas nada...






Hasta hoy...


almas perdidas en la inmensidad de las cosas...

Hija voy a hablarte de pájaros y cielos de porcelana donde el viento sopla invertido.


Voy a hablarte de ríos de jugo de naranja y hermosas laderas de chocolate.

Voy a hablarte de carruajes dorados cayendo en una playa blanca...

A Orillas de un mar de peras....



Hija voy a hablarte de mundo...ese que aun no conozco..que estoy descubriendo con vos...

Hija voy a hablarte de lo intraducible...De lo que nadie habla...

Del amor.

De lo tremendo y hermoso del amor..

De pertenecer a otro mas allá del tiempo y mas allá de los sueños.

Mas allá de las tormentas y los veranos..

Con miserias a cuestas

y heridas marcadas en la piel.



Hija voy a hablarte del miedo..

Eso que tantas veces nos persigue, eso que no va minando por dentro y cada dia nos hace ver mas pequeños...Eso que a veces nos hace dar saltos enloquecidos al vacio..

Hija.. Voy a hablar de los pájaros... de volar como un barrilete en una tarde soleada de septiembre...cerca de la fecha donde nací....cerca de donde naciste vos..Años despues que yo...

Trayéndome tantos preguntas y miedos nuevos...

Hija voy a hablarte de la vida...

Esa..

Que aprendo a vivir..

Cada vez, que te observo dormir....

     

 EL TERROMOTO DEL INSTANTE

        Un fantasma recorre europa.El fantasma de la crisis. El famoso paraíso del estado benefactor se derrumba con su socio, el Tío Sam. El estallido de partículas esta llegando y  marcando un tremenda línea divisoria. Favelas amenazan con retocar los suburbios de las grandes ciudades europeas .Un maquillaje de indigencia solo conocida por el “otro “mundo, los rodea. Si la Caída del  muro de Berlín a principios de los 90 genero un cambio cultural y político sin precedentes, la crisis financiera  mundial va a revolucionar todos los esquemas vigentes, todas las instituciones y todos los actores que forman parte de la escena global. En los últimos 40 años la respiración del mundo se vio controlada por el sueño del paraíso  posible, la lujuria y el confort eran las imágenes paganas de ese sueño Dorado. Pero algo fallo y la chispa se encendió. Pequeña aun pero latente.

   Se empieza a tejer una nueva anarquía. Los que tenemos voz pero  nunca fuimos aceptados o escuchados decimos: basta. Sabemos que  la maquina esta quedando sin combustible, y ya no escupe tantos semi seres, que creen en la redención segura, en el " éxito" y en la salvación de la sagrada cofradía del dinero. Dios se exilio a algún rincón del Infierno para no mirar la catástrofe.

  Y en el medio de ese Caos late el  llamado de los tambores. Algo dormido se respira en la selva urbana, algo vegetal, salvaje, nuevo. La calle huele a noche inmensa, a abismos  de perfumes, a endorfinas de otros bosques.

  El sueño latinoamericano del Primer mundo se apaga. Hay miles y miles de lobos pululando en cada rincón, con sed y hambre de expresión; en este caos, recreado al vértigo en su estadote maxima pureza . Cada día más atados a la conspiración subversiva  de la creación, buscando un sentido  o no, simplemente para  oler el perfume del cosmos, lo que nos conmueve.

 Esa es la línea trazada que sirve al alumbramiento, una línea que empieza por romper mordazas, por apagar silencios y abrir a lo desconocido los puentes necesarios  como  experiencia de conocernos.

    Todavía sin respuestas, con miles de preguntas nuevas. Así como las huellas en la playa son la efímera unión entre el pie y la arena, quiero caminar. Sabiendo que los vientos de cambio puede hacer de  mis  aforismos meras búsquedas inexactas e irrelevantes. Camino.

¡Qué terrible es la juventud, años y días y horas anhelando lo que no tengo!
  Quiero intentar arrancarle los secretos al agua.El pasado del mundo todavía vibra  como un terremoto bajo la superficie del  instante. Tengo el tiempo y estoy  lisérgico de vida. Sabiendo  que nada me garantiza ser escuchado. Pero tengo el coraje suficiente para gritarlo, desde las alcantarillas.

The Linden Garden

La muerte ya no tendra amantes que le afilen los dientes a 

                                                                            los perros..

Dormiran impavidos en la pocilga de lo probable..



La muerte ya no tendra amantes que incineran las luces.



Esas que nos hacen sentir amigos de la inmensidad...






... La muerte ya no tendra amantes y si enemigos..


La luna inmensa iluminando el jardin de tilos.



la sonrisa de ella tan resplandeciente como una hoguera 

                                                              en la oscuridad...

Las niñas en el bosque cantando  una hermosa cancion de 

cuna...

Los lobos durmiendo un sueño felino y tierno...



Susurros y sonrisas entre hojas y pies apresurándose



Bajo el sueño, donde se juntan todas las aguas.



Entre el tiempo de florecer y el tiempo de madurar:



cabeza dorada, cabeza roja..



entre el vertigo y la calma.



Hoy duele...



Mañana tambien..








Y la muerte ya no tendra amantes



y despues de las lagrimas en tus ojos



llegaran las sonrisas del verano..



las tardes calidas,


el susurro de los pajaros cantando al amanecer.


Los que volvimos de alli sabemos que la oscuridad no es 

solo humo negro..


Que los demonios tambien habitan de este lado del rio

y que a veces se visten de amigos...

Dejad las sombras...dejadlas impavidas coimo estatuas...



Dejadlas huir...



No hay nada detras de los ojos del lunatico...



No hay nada....






El inmenso camino...



El recodo...


las montañas



la inmensidad que se avecina...

Empezar desde el final..

Cuando caen los titulos

y el " the end" brilla en la pantalla..

es empezar al reves..

mas alla del final...

Inapelable...

Quizas las anecdotas, las fotografias de la travesia,

el vertigo,

la pasion..

todo acaba.

Inapelable...


Y ya no hay brazos que den paz.. ni migajas de runas...

ni refugios desde donde se ve el mundo.

Inmenso..

como los peldaños de una escalera que va a hacia distintas

direcciones

hasta donde llegan algunos pajaros azules-....

a traer sus historia , intraducibles y fugaces.


empezar por el final..

es triste...

todas historias de amor tiene finales tristes....

las pequeñas... duelen menos...


Despues ...el olvido..se encarga del resto...

de no dejar huellas...

y perderse en la madeja de historias....

Sin recuerdo.

ESPERMA

El reloj se ha detenido.


                      El tiempo se ha detenido


                                                  Llora con el hombre.


   Que vuelve de entre los cables.


                                                                                 Que le chupan.

Esa transpiración que lo envejece.

                                                                        Llega con los cables.


Y con la filosidad que lo corta.


                                                                    Cada día.






El afila sus heridas.


El afila hasta cortarse.


Por dentro.


Y los cables lo unen a la placa madre.


A la marea.


Entonces sabe.






Que ha estado cerca..


Cerca del secreto que cobijan.


Los esbirros..


Los hombres de boca cosida..






Mas alla de la razon.


                                         Mandando desde el silencio

EL CUERVO

Edgar Allan Poe

Una vez, en una taciturna media noche,

mientras meditaba débil y fatigado,

sobre un curioso y extraño volumen

de sabiduría antigua,

mientras cabeceaba, soñoliento,

de repente algo sonó,

como el rumor de alguien llamando

suavemente a la puerta de mi habitación.

 Es alguien que viene a visitarme - murmuré

y llama a la puerta de mi habitación.

Sólo eso, nada más.

Ah, recuerdo claramente

que era en el negro Diciembre.

Y que cada chispazo de los truenos hacía

danzar en el suelo su espectro.

Ardientemente deseaba la aurora;

vagamente me proponía extraer

de mis libros una distracción para mi tristeza,

para mi tristeza para mi Leonor perdida,

la rara y radiante joven

a quien los ángeles llamaban Leonor,

para quien, aquí, nunca más habrá nombre.

Y el incierto y triste crujir de la seda

de cada cortinaje de púrpura

me estremecía, me llenaba

de fantásticos temores nunca sentidos,

por lo que, a fin de calmar los latidos

de mi corazón, me embelesaba repitiendo:

... Será un visitante que quiere entrar

y llama a la puerta de mi habitación.

Algún visitante retrasado que quiere entrar

y llama a la puerta de mi habitación.

Eso debe ser, y nada más...

De repente, mi alma, se revistió de fuerza;

y sin dudar más

dije:

... Señor, o señora,

les pido en verdad perdón;

pero lo cierto es que me adormecí y

habéis llamado tan suavemente

y tan débilmente habéis llamado

a la puerta de mi habitación

que no estaba seguro de haberos oído ...

Abrí la puerta.

Oscuridad y nada más.

Mirando a través de la sombra,

estuve mucho rato maravillado,

extrañado dudando, soñando más sueños que

ningún mortal se habría atrevido a soñar,

pero el silencio se rompió

y la quietud no hizo ninguna señal,

y la única palabra allí hablada fue

la palabra dicha en un susurro "Leonor!"

Esto dije susurrando, y el eco respondió

en un murmullo la palabra "Leonor".

Simplemente esto y nada más.

Al entrar de nuevo en mi habitación,

toda mi alma abrasándose,

muy pronto de nuevo, oí una llamada

más fuerte que antes.

 Seguramente -dije-, seguramente es

alguien en la persiana de mi ventana.

Déjame ver, entonces, lo que es,

y resolver este misterio;

que mi corazón se calme un momento

y averigüe este misterio.

¡ Es el viento y nada más

Empujé la ventana hacia afuera,

cuando, con una gran agitación

y movimientos de alas

irrumpió un majestuoso cuervo

de los santos días de antaño.

No hizo ninguna reverencia;

no se paró ni dudó un momento;

pero, con una actitud de Lord o de Lady,

trepó sobre la puerta de mi habitación,

encima de un busto de Blas,

encima de la puerta de mi habitación.

Se posó y nada más.

Entonces aquel pájaro de ébano,

induciendo a sonreír mi triste ilusión

a causa de la grave y severa

solemnidad de su aspecto.

 Aunque tu cresta sea lisa y rasa

-le dije-, tú no eres un cobarde

Un torvo espectral y antiguo cuervo,

que errando llegas de la orilla de la noche.

Dime:  ¿Cual es tu nombre señorial

en las orillas plutónicas de la noche?

El cuervo dijo:  Jamas.

Me maravillé al escuchar aquel desgarbado

volátil expresarse tan claramente,

aunque su respuesta tuviera

poco sentido y poca oportunidad;

porque hay que reconocer

que ningún humano o viviente

nunca se hubiera preciado de ver

un pájaro encima de la puerta de su habitación.

Con un nombre como  Jamas.

Pero el cuervo, sentado en solitario

en el plácido busto, sólo dijo

con aquellas palabras, como si con ellas

desparramara su alma.

No dijo entonces nada más,

no movió entonces ni una sola pluma.

Hasta que yo murmuré: Cuevo; Otros amigos

han volado ya antes ..Lejos de ti..

En la madrugada me abandonará,

como antes mis esperanzas han volado.

Entonces el pájaro dijo: Jamas.

Estremecido por la calma,

rota por una réplica tan bien dada,

dije:  Sin duda.

Esto que ha dicho

es todo su fondo y su bagaje,

tomado de cualquier infeliz maestro

al que el impío desastre

siguió rápido y siguió más rápido

hasta que sus acciones fueron

un refrán único.

Hasta que los cánticos fúnebres

de su esperanza,

llevaran la melancólica carga de : Jamas, jamas.

Pero el cuervo, induciendo todavía

mi ilusión a sonreír,

me impulsó a empujar de súbito

una silla de cojines delante del pájaro,

del busto y la puerta;

entonces, sumergido en el terciopelo,

empecé yo mismo a encadenar

ilusión tras ilusión, pensando

en lo que aquel siniestro pájaro de antaño

quería decir al gemir : Jamas

Me senté, ocupado en averiguarlo,

pero sin pronunciar una sílaba

frente al ave cuyos fieros ojos, ahora,

quemaban lo más profundo de mi pecho;

esto y más conjeturaba,

sentado con la cabeza reclinada cómodamente.

Tendido en los cojines de terciopelo

que reflejaban la luz de la lámpara.

Pero en cuyo terciopelo violeta,

reflejando la luz de la lámpara,

ella no se sentará ¡ ah, jamas!

Entonces, creo, el aire se volvió

más denso, perfumado por un invisible incienso

brindado por serafines cuyas pisadas

sonaban en el alfombrado.

 Miserable -grité-. Tu dios te ha permitido,

a través de estos ángeles te ha dado un descanso.

Descanso y olvido de las memorias de Leonor.

Bebe, oh bebe este buen filtro,

y olvida esa Leonor perdida.

El cuervo dijo:  Jamas .

Profeta -dije- ser maligno,

pájaro o demonio, siempre profeta,

si el tentador te ha enviado,

o la tempestad te ha empujado hacia estas costas,

desolado, aunque intrépido,

hacia esta desierta tierra encantada,

hacia esta casa tan frecuentada

por el honor. Dime la verdad, te lo imploro.

¿ Hay, hay bálsamo en Galad? ¡Dime,

dime, te lo ruego !

El cuervo dijo:  JAMAS.

 Profeta -dije-, ser maligno,

pájaro o demonio, siempre profeta,

por ese cielo que se cierne sobre nosotros,

por ese dios que ambos adoramos,

dile a esta pobre alma cargada

de angustia, si en el lejano Edén

podré abrazar a una joven santificada

a quien los ángeles llaman Leonor,

abrazar a una preciosa y radiante

doncella a quien los ángeles llaman Leonor

El cuervo dijo: Jamas.

 Que esta palabra sea la señal de nuestra separación,

pájaro o demonio - grité

incorporándome.

¡ Vuelve a la tempestad

y la ribera plutoniana de la noche!

No dejes ni una pluma negra como prenda

de la mentira que ha dicho tu alma.

¡ Deja intacta mi soledad!

¡ Aparta tu busto de mi puerta!

¡ Aparta tu pico de mi corazón,

aleja tu forma de mi puerta!

El cuervo dijo:  Jamas

Y el cuervo sin revolotear, todavía posado,

todavía posado,

en el pálido busto de Palas

encima de la puerta de mi habitación,

sus ojos teniendo todo el parecido

del demonio en que está soñando,

y la luz de la lámpara que le cae encima,

proyecta en el suelo su sombra.

Y mi alma, de la sombra que yace flotando

en el suelo no se levantará...

¡ JAMAS !