Yo escucho el silencio callado.
Escucho el latido de las ratas.
El deleite de los lugares calidos.
La tea del sol en la mano.
Y en el vientre.
Conozco el cuchillo.
Las sienes frías del invierno.
La sensación suicida de las noches rojas.
La vieja leyenda de la vida.
Yo escucho al silencio callado.
Las frases aullantes del secreto.
La multitud en la calle.
Una música sin sentido.
La impotencia de las palabras.
Quizás… nuestros nombres.
Quizás… nuestros nombres.
Ella enfrente mío con un martillo.
Cantando algo que se pierde en el viento.
Ella esta jugando con el nombre de los muertos.
Con las huellas del presente.
Trae un cuchillo con que corta la carne del tiempo.
El tributo del pueblo olvidado.
La mascara roja
Quizás mojada.
Con la sangre de los pájaros.
Los que murieron en las calles.
De a cientos.
Yo conozco el silencio callado.
